Елена Павлова - Ряд случайных чисел [СИ]

— Энергетическую кормушку, — неумолимо закончила Лиса, изумленно покачивая головой. — Ну ты даешь! — она никак не могла определить собственное отношение к происходящему. Дон явно старался ничем ее не оскорбить, в то же время оставаясь предельно честным — уж вранье-то она бы почувствовала.

— А что в этом плохого? — Дон чувствовал, что не убедил ее. Эх, Лью бы сюда! Вот кто убалтывать умеет! — Я, конечно, могу тебе начать впаривать что-нибудь про неземную любовь…

— Не надо! — сразу насторожилась Лиса.

— Вот именно. А я тебе предлагаю честную сделку: ты сама говорила, что у тебя шансов замуж выйти — от ноля к минус бесконечности. А так все будут немножко счастливы. И ты, и я.

— Сыт, — уточнила вредная Лиса. Ей было уже даже забавно.

— Да не просто сыт, как ты не поймешь! Просто урвать энергии не проблема, я ж тебе говорил. Но если бы у тебя самой был выбор: манная каша, холодная, на воде, без масла, соли и сахара — или горяченькая жареная курочка с хрустящей корочкой, с приправами и картошечкой — что бы ты предпочла? Понимаешь? Энергия тоже имеет вкус и запах, это немного похоже на твое Видение. Соглашайся, Лиса! Если захочешь, у нас даже дети будут! Тебе дела ни с кем иметь не придется, все беру на себя. Только кандидата выбери, пальцем ткни — вот от этого — и все будет! Но уж подбирай такого, чтобы на нас с тобой хоть немножко похож был!

— А это еще как? — Лиса была заинтригована.

— Вот выходи замуж — тогда расскажу! — обрадовался Дон.

— Да ну тебя! — надулась Лиса. — Как что действительно интересное — сразу кукиш под нос! Еще скажи, что я еще маленькая!

— Ты еще маленькая, — послушно сказал Дон и с хохотом увернулся от мокрого жгута штанов. — Слушай, это уже чисто технические детали, давай сначала до них доживем! — взмолился он. — Выходи за меня, Лиса! И характер меняться с возрастом, как у людей, у меня не будет. Мы всегда одинаковые. Соглашайся! Будешь ждать меня из рейдов, форму зашивать, мечи точить, печенку протирать через ситечко к приходу меня, любимого…

— Ага, всю жизнь мечтала! — фыркнула Лиса.

— А я о тебе буду стр-рашно заботиться! И работу можешь бросить — я богат… — он не успел увернуться, настолько неожиданной и молниеносной была реакция. Хлесткая пощечина обожгла его щеку. Лиса стояла над ним на коленях, гневно сверкая глазами.

— Никогда. Не смей. Меня. Покупать! — прошипела она, водя пальцем у него под носом, подхватила мокрые вещи, вскочила и пошла наверх к околице. «Где ты, Лья?», заскулил про себя Донни и бросился вслед.

— Лиса! Постой! Ну, не сердись! Виноват, дурак, исправлюсь! — он забегал перед ней, она фыркала, огибала его по мокрой траве и шла дальше. — Я не буду тебя покупать! Денег вообще не дам, и тебя обберу! Вот, прям все как скажешь! До клочка, до ниточки! Носить ты будешь ватник из дерюжки, больше у тебя ничего не будет, а спать мы будем на тощем драном коврике! В холодном углу унылой землянки с большо-ой дырой в крыше! — со слезой в голосе и трагическим подвывом повествовал Донни. — Под которую в дождь мы будем грустно подставлять такое же унылое дырявое ведро! Но к утру тощий драный коврик все равно будет промокать от натекшей из ведра лужи. И весь день после этого ты будешь печально сушить его у нашего жалкого очага с сырыми дровами, вытирая слезящиеся от едкого дыма глаза и размазывая сажу по лицу, — Лису уже разбирал хохот, но она сдерживалась и упрямо шла вперед. — А в душер-раздир-рающе закопченном котелке будет вяло булькать твоя липкая скудная пища. Блэ-э! А зато я каждый вечер буду играть тебе на гитаре — я видел, тебе понравилось — и махаться с тобой на мечах! Так устроит?

— Все равно ведь покупаешь! — опять фыркнула Лиса, но уже без гнева, обошла его и направилась дальше. Дон пошел рядом, заглядывая ей в лицо. Вроде больше не сердится…

— Я не покупаю, я меняюсь — объяснил он. — Я же не могу только брать и ничего не давать взамен! Я еще и стихи тебе читать могу! Не веришь? Вот, пожалуйста, м-м-м…

О, летний вечер лучезарный!Луга в росе, туманный дол!Истомой дышащие травы!Я вновь один, я вновь…

— Осел, — договорила Лиса. — Вот уж эльфийской лирики, спасибо, не надо, ладно? Меня от нее еще в десять лет стошнило: маменька ее любила сильно. «Мы лишь сон Жнеца о тучной ниве…», — гнусаво проныла она, подражая модному пару лет назад чтецу. Дон хихикнул — получилось действительно похоже. — Мне у них только «Босы ножки» нравятся, мне ее бабка Берита как колыбельную пела. Но я на третьем куплете всегда реветь начинала, мне бабушка его петь и перестала, я его и не помню. Она бы вообще перестала — что это за колыбельная, от которой ребенок ревет, но я всегда очень просила.

— Что за «Босы ножки» — удивился Дон. — Чье это? В смысле, автор?

— А этого никто не знает. Похоже, единственная народная эльфийская песня, причем на человеческом и, видимо, про вампиров. Но это я потом уже поняла, когда выросла.

— Ни фига себе! Эльфийская — о вампирах? И без автора? На эльфов не похоже! Они же твари просто жутко тщеславные!

— Это ты мне говоришь? Извини, я об этом побольше тебя знаю! С другой стороны, ну сам подумай — а с чего бы людям о вампирах жалостливые песенки слагать?

— Тоже верно. Странно. Так может, вампиры сами про себя?..

— Я ж тебе говорю — жалостливая! Сам-то подумай?

— А, ну да… Тогда да… Тогда совсем странно… А спой!

— Да иди ты!

— Нет, ну правда! Я ж ее не слышал никогда — интересно! А я тебе — хочешь — свои стихи потом прочитаю?

— Свои-и? Ты еще и это умеешь?

— Ну, знаешь, за шестьсот-то лет можно научиться!

— За сколько? — Лиса даже остановилась. Дон виновато пожал плечами. — А ты неплохо сохранился! — хмыкнула Лиса.

— Юн, свеж, бодр и всегда готов к услугам для прекрасной райи! — раскланялся Дон. — Ну спой! Ну пожалуйста!

Лиса вздохнула. Но послушать стихи шестисотлетнего вампира — это, знаете ли, искушение…

Босиком по небу,В звездном сарафане,Да с луной в карманеБродит ночью небыль.Небыль зла не помнит, а добра не знает,Над землею сонной до утра гуляет.Косы заплетает,Убирает в росы,А что ножки босы —Утром вспоминает.Как заря настанет, загорятся тучи.Босы ножки ранит каждый острый лучик.

— А дальше я не помню. И спросить некого, бабка Берита в позапрошлом году померла, — вздохнула Лиса. — А больше нету нигде этой песенки, я уже искала. Теперь видишь, что это о вас? Все же знают, это вы любите босиком бегать.